Sinergia del yo

CONFONUD_2010

2011-01-28T11:44:00.003-08:00

3er Lugar del Concurso Fotográfico Nudista CONFONUD_2010

convocado por esta asociación AANUMA

Asociación de Amigos del Nudismo en Madrid

Cuerpo Capturado

2010-10-14T05:20:00.000-07:00

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CUERPO CAPTURADO

Noche de performance

Con las acciones de:

Luis Felipe Hernández

Marianna Sánchez

Roberto Navarro

Ruth Vigueras Bravo

Ulises Velázquez -VECU-

Artistas invitados:

Edgard Gómez-Farías

Elena Alejandra Robles

Jesús Guízar

Karla Cervantes

Mayela Cardona

Verónica Uribe

Viernes 15 de octubre 2010

20:00 hrs

-entrada libre-

No se permite tomar fotografías

Cabaret BOMBAY

Ecuador N°2 esquina Eje Central

colonia Centro

–a media cuadra del metro Garibaldi-

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12septiembre2010

2010-09-12T21:27:00.000-07:00

12 septiembre 2010

Tertulias ZD

2010-07-27T14:08:00.000-07:00

Los contenedores de restos y recuerdos

Para mí los cementerios son un lugar especial que me proporcionan tranquilidad, sobre todo cuando cae la tarde, son de esos lugares donde me gusta escuchar el silencio –aún si están dentro de la ciudad-

Todavía recuerdo el olor de la caja de Salvador, y su propio aroma; después de tres días, el suyo era un cajón de pino, forrado de tela en pliegues, todo el conjunto de color blanco. Afuera de su casa aún podían verse la que fue su última trayectoria, que dejó junto a las de las ruedas de aquel carro, en el camino de terracería.

Recuerdo las flores en cubetas, y aquella habitación de lámina metálica y cemento peinado, que era dormitorio, sala, comedor y cocina, todo al mismo tiempo, en la que por un eterno momento nos quedamos solos, donde incrédulo observaba su impávido rostro, tan sólo esperando a verlo despertar de su profundo sueño. Salí, y allá donde estaba el campo cercano -donde siempre jugábamos- corté un girasol silvestre que sería mi representación de compañía en su descanso, lo dejé a un costado suyo. Ambos teníamos nueve años.

Justo después vinieron por mí, no me dejaron estar más tiempo, sólo vi como salió en hombros. Él en camino a lo eterno y yo llevado a mi casa.

Como siempre fui necio, en cuanto la voluntad regreso a mi cuerpo, salí todas las veces que fue necesario en excursión a aquel panteón que era tan cercano a nosotros, y aquel se volvió mi refugio por años, muchos días y tardes, caminaba peinando la zona de infantes tratando de localizar la cruz de metal pintada de blanco que debía decir “Salvador García, 1973 – 1982”. Nunca jamás la encontré.

Sin embargo, este espacio y luego otros se volvieron un resguardo, donde puedo dejar correr mis pensamientos, donde dialogar conmigo mismo de una forma más serena es algo importante. Donde puedo pasar horas y horas leyendo lápidas, epitafios, inscripciones… imaginando quienes fueron todos aquellos que alguna vez inspiraron tantos sentimientos.

A veces me quedo sentado por horas y llega a mí de nuevo un aroma a pino, cera y nardos, que luego pasa al de flores silvestres y me siento acompañado; como tantas otras veces que por horas platicábamos después de haber paseado en bicicleta, intercambiando lo que puede haber en la mente a los nueve años. Es entonces cuando sonrío.

Ulises Velázquez

Tertulia -porque hago lo que hago- convocada para ZD por Sara Ibañez

Mi lápida verde

Escogí como lápida una laja pulida de granito verde, con cincel y matillo he escrito mi nombre; quedé tan cansado y con las manos ampolladas que por ahora abandono estas herramientas y me quedó con un gis de mi color favorito.

Ante una tormenta inminente -pues el cielo está cerrado y oscuro-, escribo apresurado lo primero que me viene a la mente sobre el porqué y el cómo quiero ser recordado. Empiezan a caer las primeras gotas y salgo corriendo al camino más cercano, la lluvia arrecia y pronto es tormenta; me echo a la bolsa mi gis de color… ya regresaré por estas mismas fechas en un año para encontrarme con mi losa verde, para escribir de nuevo lo primero que ocupe mis pensamientos, y que necesite ser epílogo y despedida.

A sabiendas que algún día cuando yo muera mi cuerpo será incinerado, formará parte del viento y la capa de polvo que cubrirá alguna otra lápida.

Mientras tanto la lluvia sigue.

Ulises Velázquez

Para la tertulia –Epitafio- convocada para ZD por Veronica Cristiani

El globo del color del arcoíris

2010-02-18T01:03:00.000-08:00

El globo del color del arcoíris

Caminaba por la playa recogiendo caracolas y ramitas desnudas, cuando encontré a varios chiquillos; entre ellos a un dulce niño. Estaba afanosamente ordenando papel de china multicolor, de los mismos colores del arcoíris, cada uno con su matiz particular -hasta Gris tenía-. Este papel había sido reunido de una fiesta sin igual, todos habían traído un trozo de papel del color de sus ideas o sus sentimientos. Intenté adivinar de quien era el de color Rojo.

De primera instancia la idea del niño era hacer una gran pelota para jugar en la playa -por el material- sugerí hacer mejor un globo para que por todos fuera visto. Lo muy complicado, era hacer en el corazón de este, un fogón, para que ardiera con la misma intensidad de un amor fraterno y este le permitiera elevarse.

El trabajo estaba ya iniciado, fue cuando se acabó el engrudo hecho de harina de arroz diluido en ilusiones, sin embargo, embelesado en la belleza de aquel dulce sueño encontré que debajo de mis costras -y de una herida aún sin cicatrizar- podría haber la solución, con tan sólo remover un poco brotaría de nuevo sangre, por sus propiedades en proteínas y coagulantes esta funcionó exactamente como catalizador y pegamento.

La idea era hacer que nuestro globo llegará hasta la china o al menos eso fue lo que decidió y me contó aquel rubicundo nene, para que llegase al mismo lugar de donde vienen los cuentos chinos.

La emoción fue tanta que al juego se unieron otros niños, entre ellos el más silente -de repente- cobró toda la energía que no hubiese revelado antes -quizás sólo había comido azúcar y alucinaba- y quiso tomar en sus breves manos -e ideas cortas- el inacabado meteoro, creyó que con tan sólo escupitajos en la base estos serían suficientes para aislarlo del infiernillo motor.

Todos recogimos escogidas briznas de individualidades para que fungieran como combustible, aún de la advertencia de las fallas de origen, los niños excitados por el vuelo encendieron el frágil hornillo.

Todo el esfuerzo conjunto apenas asido a un frágil hilo.

Caía la tarde, empezaban los vientos y el espectáculo circundante era sorprendente… el pequeño globo comenzó a tomar altura y fue soltado por las breves manos.

En mi mente se agolparon de uno en uno hasta más de mil recuerdos y sensaciones, fueron tantos que solo hubo ruido blanco en mi cabeza. Mientras tanto con la salada arena intentaba resecar la reabierta llaga.

De repente... todavía sin llegar tan alto, el aeróstato comenzó a ser engullido por el contenido del hornillo.

El lapso de tiempo fue tan breve que no se comparaba con el tiempo en el que se construyó. El níveo papel en un instante se transformó en polvillos negros, así por igual: colores -también el gris-, proteínas y saliva… que cayeron sobre el indómito océano del olvido…

Mi húmeda mirada volvió a la arena, y en eso, la última ola dejó una pequeña caracola roja atigrada, fue cuando reparé que mis pies están encallecidos de tanto caminar, tomé el caracol lo acerque a mi oído y regresé sobre mis pasos, la marea estaba subiendo devorando mis huellas sobre la arena.

Texto de Ulises Velázquez

10enero10

2010-01-10T02:04:00.001-08:00

Estando en desvelo, justo hace un momento acaba de sonar el móvil; llegó un mensaje:

“ya nació”

Enviado

10-En-2010

02:22:12

En dos palabras se resume el inicio de otra historia, que seguramente seguirá alimentando mi insomnio, imagino un campo verde.

01enero10

2010-01-01T16:44:00.001-08:00

Hoy es inicio de año, en la transición nos tocó una luna llena "Azul", realmente no me había percatado de ello hasta que volteé hacia arriba, una luna realmente brillante. Por más que lo pienso no recuerdo en ningún tiempo pasado algo así, celebrando el fin de año y la bienvenida del siguiente con tal luz plateada. Sólo se sentía lo fresco de la noche.

Como siempre los pensamientos tienen alas y aún en medio de todos mis afectos más cercanos menos uno, todo alrededor funcionaba en desfase, todas las historias que me circundan están en su propia transición de metamorfosis.

Ya mucho más tarde justo afuera de casa se escuchó un gran estallido, que calló por un momento -y al unísono- el canto de todos los grillos que antes se escuchaban; estallido todavía más fuerte que las pequeñas detonaciones de cuetes y palomas que horas antes estaban quemando los vecinos.

Salimos a la calle a ver qué había sucedido y, justo en ese momento cuando los grillos reiniciaron su concierto, lo que encontramos fue que el teléfono público, que está casi enfrente a las puerta de nuestro hogar, le fue puesto un explosivo que lo inutilizó y lo destruyó en parte; a lo lejos sólo se escuchaba una loca carrera en medio de la oscuridad -pues muchas de las lámparas han corrido la misma suerte a pedradas-.

Como siempre: jóvenes delincuentes, como a los que a fuerza de la costumbre he terminado a habituarme en sus acciones con lo que me circunda. Manos y mentes opacadas, hijos de hogares destruidos, organismos embriagados en adrenalina en la loca fantasía de pretender hacer “daño” por no poder reparar en sí mismos su propia miseria. O al fin… sólo lunáticos bajo la luz de la luna llena.

Finalmente me devolví a mis introspecciones. En mi familia siempre ha habido la superstición de que lo último que estuviste haciendo o pensando en los últimos momentos del año es lo que ha de marcar el siguiente, afortunadamente yo sólo observaba la luna llena pensando en aquel que es iluminado con luz propia… y como aquel astro me encendía con su luz, mientras veía mis manos llenas de cenizas por la carne que asaba en ese momento.

Luz, fuego y cenizas en 2010.

Cuando la muerte es el principio

2009-06-04T21:38:00.000-07:00

Para mí el tema de la muerte es muy recurrente en mi proceso personal -paradójicamente- y también en mi proceso creativo como artista visual.

Por mi colaboración en un proyecto ambientalista y ciclista, llego a mí una noticia por demás trágica, una chica de 23 años que salió en su bicicleta fue atropellada y en pocos días murió -y ese mismo día tembló-, también extrañamente el autor identificado de este crimen esta libre -por ahora-.

Es rara, demasiado extraña la sensación… es alguien a quien nunca conocí y me impacto mucho el dolor de la narración de hechos y lo que piensa hacer hoy día quien fue su compañero de vida. Esta chica también era artista visual, y una muy prometedora según entiendo en sus logros alcanzados, precisamente ese día salió a comprar pinturas.

Ahora al ver su trabajo me recuerda que el trabajo de ilustración artística es de los más difíciles -desde mi punto de vista- requiere de una sensibilidad particular, y pienso en ella, Liliana castillo, y me imagino a mi mismo a esa misma edad esperando tantas cosas del futuro con mucha energía donde nada parecía tener límites y sin embargo en ella el futuro ya sólo será pasado.

No obstante sus seres queridos apenas a una semana de su deceso crearan una fundación, para dar a conocer su obra, que lo muy poquito que he visto hasta ahora me ha encantado y aunque no tuvieran éxito en sus propósitos, por lo menos hoy, en este momento, me pierdo entre unas líneas pintadas en la pared, observando unas bicicletas en medio de un trazo firme y juguetón… pensando que extraño es cuando la muerte es el principio.

-Fundación Liliana Castillo Reséndiz-

“Liliana Castillo Resendiz nació en el año del temblor, en la faldas del cerro Chiquihuite, la hermosa ojos de venado, lili venado. El 22 de mayo de 2009 el día de otro temblor se nos adelantó. Fue atropellada mientras iba en su amada bici negra. Su obra es enorme, gigante por bella y por cantidad. La Fundación Liliana Castillo Resendiz somos un grupo de personas enamoradas de su trabajo y de su persona. Buscamos por lo tanto publicar, exhibir y difundir el trabajo de esta talentosa mujer que nos ha inspirado de por vida. ”

En el tiempo perfecto

2009-03-24T17:36:00.000-07:00

"Tiene ingenio el hombre que dice aquello que nosotros habríamos dicho si se nos hubiera ocurrido antes."
- Cristóbal Zaragoza

En el tiempo perfecto…

Cuando quiero lacerarme o extrañar todo lo que nunca he vivido me gusta conjugar los verbos, en el tiempo más perfecto: el tiempo pendejo. En este, no hay presente, o pasado, ni menos futuro.

… O mejor aún al evocar una no-realidad construida, puedo viajar al inter cosmos, al fin, cada mente tiene el propio.

El mío siempre ha sido basto, enorme y es tan fácil describirlo. Es una isla lejana, en medio de un mar de lamentos, cada gota que lo conforma fue única y se confunden entre las de ira, dolor o alegrías no sentidas; lo que se ve como tierra firme es arena, cada grano alguna vez formó parte de un sueño hecho añicos o la confianza depositada en otros… o recuerdos erosionados por el viento, en el que si a veces se pone atención se escucha algo así como “te lo dije…” casi en un susurro hiriente. Sueños, confianza y recuerdos han sido molidos a tal punto, que ahora, sólo son polvo obscuro -de ese que se te pega a la planta de los pies-.

Sobre este terreno estéril se elevan enormes edificaciones, donde sus escenarios y personajes están hechos de humo, que aún siendo de humo, cada edificación o relación infrahumana, cada una de estas pesan lo mismo que el plomo en el ánimo.

Quizás lo que más me duele es no haberme dado tiempo para decirle -a un pedazo de mi corazón perdido- un secreto... mis secretos, pues sus oídos ahora son oquedad en calcio, cenizas u olvido en sus propios recuerdos.

Es en las entrañas de este reino donde también están aquellas… las imprudencias buenas, las que no se ven en la apariencia. Aquellas donde del mismo modo al jugar a conjugar -quizás en tiempo un poco menos pendejo- me libraron de penas, pero sobre todo de culpas.

Es tan fácil viajar a esta dimensión para-lela, llena de malas decisiones y también las que no lo fueron tanto, pero al fin todas intangibles; sólo basta respirar profundo, tomar aire con todas las fuerzas, hasta casi hacer reventar los pulmones y soplar… exhalar muy fuerte, y así evaporar aquel mar, llevando en un violento torbellino arena y humo… al fin, con tan solo evocar e invocar en el tiempo pendejo, así el plomo ha de ser de nuevo tangible, en la mente, en mi mente.

…si tan sólo hubiera… uy… mis pies están llenos de polvo otra vez.

Ulises Velázquez

::: Médico Pediatra

::: Padre de Casandra

::: Don Juan empedernido

::: Testigo de Jehová

Aire, en la mente

2009-01-28T08:57:00.000-08:00

Concebir y planear para que todo sólo resulte... en aire, en la mente. Es complicado y contradictorio cuando todo queda pendiente de tan sólo un hilo; sin embargo quizás al soltar las cosas y otras voluntades permitirá que estas tomen su rumbo propio, quizás uno mejor.

De repente hacen falta otros aires, otras experiencias.

Soy una paradoja paradigmática.

Noventa y uno

2009-01-23T12:01:00.000-08:00

Pienso, en 91 años cuantos impulsos electroquímicos habrán recorrido por todo un sistema nervioso, transformándose en percepciones ópticas, auditivas y sensoriales. Como habrían sido interpretados todos y cada uno de esos estímulos.

La misma cantidad de días, mas la misma cantidad de noches, lo que habrán dejaron tras de sí.

Sus reacciones al medio han dejado en mí mis propios estímulos y hoy toda esa electroquímica orgánica es ahora evocaciones y abstracciones.

En algún momento toda su química serán de nuevo elementos y compuestos, la mía también. Sin embargo, en este lapso de tiempo y espacio quizás el pensamiento habrá de seguir perdurando, de alguna forma.

Al vuelo

2009-01-06T21:38:00.000-08:00

Soñar volar es común y cada cual le asigna significados. Sin embargo. Volar y soñar es otra cosa.

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La hora en el reloj estaba desatada y corría detrás de ti. Tus ojos dejaban externar una llanura extensa que tu voz entrecortada parecía querer negar. La barbilla hablaba de una profunda necesidad de dejar claras las raíces para partir de ahí hacia un enramado de lirios, búhos y delirios que la mar es capaz de propiciar.

Pero los versos mienten, siempre juegan a querer confundir. Me he acostumbrado, ya sé que es así.

Los brazos contaban historias de mil y un hazañas cruzando glaciares, venciendo las dunas, quemando las naves. Revisando mis fuentes consulto un camino de laceración y disgustos sufridos tanto como infringidos zurcando los bares. Hurgando en los lastres, recuerdas a la infanta que siendo, algún día dejó de ser, camina entre tus retablos y se nutre en tus retazos mientras la mácula se extiende intentando no perder.Entre tus muslos se pierden las extensiones de tus uñas y el vino se derrama con intenciones criminales.

Sé que todo eso no te preocupa porque tus cables nadie los puede deshacer.

A pesar de ir como el equilibrista, la cuerda entre más tensa mejor propicia el vuelo.El zenzontle arma su itacate pero no se decide a huir puesto que aún no halla cómo justificarlo. Pero los planetas se siguen alineando para armar el complot en el cual nuestros miembros se disgreguen. Las estrellas permanecerán expectantes puesto que sólo saben brillar y morir. Borrar de las cenizas las flexiones de tus orugas despistadas que brotan bajo la carne que te ciñe a tus huesos insensibles. Usas armas letales de tal forma que no sales de la jaula particular. No hace falta que nos tientes, sólo tienes que dictar. Haz la clásica diferencia entre la salamandra herida y la pus crepuscular, deja deslizar tu pelo emo para que se vea el flash.

Texto de Julio César Pérez Jerez

-Gracias-

Imago

2009-01-01T21:52:00.000-08:00

A veces, aun la creación del universo ha sido replanteada frente a una taza de café, los mayores encuentros y desencuentros se han visto diluidos entre los efectos de la cafeína.

2008-12-31T05:30:00.002-08:00

sinergia

2008-12-31T05:30:00.001-08:00

Arquitectura y deconstrucción de los procesos.

La sheila

2008-12-27T13:53:00.000-08:00

Siempre me pierdo y diluyo en las miradas, y éstas me taladran cuando sé que no podré nunca más regodearme en ellas.

Reconocer la personalidad de un ser vivo es difícil, y humanizarlo todavía más complicado. Los animales que han sido parte de mi familia han sido todos muy diferentes, pero su fidelidad siempre ha sido la misma, hasta al final.

Cerrarle los ojos a un ser querido nunca es fácil.

Un sólo click y bienvenido a la eternidad

2008-12-17T20:03:00.000-08:00

Postraos aquí la eternidad empieza y se convierte en pixeles la mundanal grandeza.

Es una sensación particular ver de nuevo los ojos de aquellos que ya han muerto en lo real o lo circunstancial. Una frase muy común entre fotógrafos es: fotografío para recordar y en otros ambientes la sentencia es más dura: lo que no se documenta no existe.

Es curioso para mí, el ver ahora en pixeles parte de lo que alguna vez fue una relación, muchas de ellas aún se siguen sucediendo otras ya no ¿Por qué? las razones son diversas, sin embargo en el momento mismo que se hizo ese ¡click! sucedía algo importante y fue tan valiosa esa emoción como para ser conservada.

Aunque con algún@s aquel gran amor se hubiera transformado en un profundo rencor… sigue siendo un sentimiento vivo.

Poder tener frente a mis ojos de nuevo una evocación de tiempo y espacio, me permite saber que respiro y puedo suspirar.

Aún yo, soy parte de haluros de plata, pigmentos o pixeles de algún álbum familiar o la obra de algún creador y eso ya en parte me vuelve inmortal. Así lo mismo aquellos que ya no respiran ni suspiran y alguna vez pude palpar, de igual modo, siguen siendo eternos aquellos otros que quizás nunca vuelva abrazar y que dónde quiera que te encuentres también puedes respirar y suspirar.

Sólo por eso amo ser fotógrafo, casi tanto como ser creador de imágenes.

Ulises Velázquez

Compartimos la misma información genética

Religiosidad

2008-12-13T12:23:00.000-08:00

Todo este misticismo católico fue una parte fundamental de mi primer desarrollo, no puedo desligar los recuerdos -de mis mayores- sin aquellos altares atiborrados con imágenes de santos en diferentes representaciones; desde las clásicas estampitas o las figuras de bulto en yeso o resinas, apostadas sobre madera.

Sin embargo, la figura femenina aparecida en el Tepeyac, era la reina en casa. Era infaltable sintonizar por televisión la misa de gallo y observar las mañanitas cada año.
Todavía puedo imaginarme en casa de mis padres a estos preparando el altar y poniendo flores frescas, y así será por mucho tiempo.

De cualquier manera siempre me llamó la atención las miradas de aquellas imágenes, en cualquiera de estas había algo que siempre me enganchaba. Una historia que por años me embelesó fue la de la virgen fotógrafa, que en sus pupilas había registrado a aquellos que presenciaron el supuesto milagro.

La mitología católica, pero aún más la popular me sigue pareciendo fascinante y entretenida.

Ciclo Voluntario

2008-12-11T16:35:00.000-08:00

Esto de crear imágenes es algo particular; después de algunos años se refuerza la primer intensión: la de poder saber que había algo más al momento de posar la mirada en algún sujeto u objeto. El sólo hecho de considerarlo hace que la suspensión de un momento tenga más de un significado. Un cuerpo desnudo quizás no sólo sea un cuerpo, y los objetos cotidianos están más supeditados a conceptos o historias más complejas que a un mero registro aislado.

Lo más difícil es enriquecer el contexto que ha de acompañar a las imágenes; el ideal para mi es el que pueda estimular la reflexión, sea que provoque un estado racional o uno muy emocional; sin embargo la experimentación y la exploración son la base de todo.

Homo faber, homo ludens

Considero que la transición que decidí vivir en mis procesos -en mucho- estuvo definida por el aislamiento, es decir, trabajando en mi obra aun sabiendo que no hay nada nuevo bajo el sol; sin embargo es de una enorme satisfacción el poder continuar un proyecto de vida. Al paso del tiempo la única referencia de mi mismo es aquello que pude haber visto y asido por medio de un cuerpo óptico, o lo que mi propio cuerpo y mente hubiesen producido.

Todavía no es tiempo de ver hacia atrás, la opinión del otro tan sólo es una reflexión de su sentir y la obra un espejo de sus propios procesos.

Por ahora sólo intento escuchar el sonido que hacen mis pasos.

Desde las sombras

2008-12-08T00:16:00.000-08:00

A veces desde las sombras, las miradas sólo son eso: miradas.

Lo finito de vez en cuando en realidad no lo es, cada cual escoge su propia iconografía, y la va aglutinando en lapsos de tiempo. Por fin en algún momento se hará presente en cada objeto realizado.

Del mirar se pasa entonces a observar. El proceso se continúa…

Desde la nebulosa

2008-12-04T15:44:00.000-08:00

Desde lo lejano, esas formas luminosas y densas parecen en calma, pero en su interior la energía es un caos absoluto que busca como reorganizarse.

Al igual, en el interior existen nebulosas que se filtran al exterior. Cuando esto sucede -en más de las veces- no se reconoce el norte ni el sur, la gravedad pareciera no tener sentido… agua, tierra, fuego y viento en sus diferentes acciones sólo ayudan a modelar y perfilar cada cosa o hecho, para que así cobren su verdadero significado. Tiempo y espacio, no responden a pasado, presente o futuro, todo pareciera lo mismo.

Lo único que domina es la conciencia, y esta como primer Titán, ha de decidir en qué momento aprisiona nuevamente los cuatro elementos; y sus ojos se han de posar en cada uno de los puntos cardinales, para dejar de último, el poner de nuevo límite al pasado enriquecido, para gloria del futuro y hacerse centinela eterna de la transición entre uno y otro.

Que así sea.

Apartado, dentro y fuera de la nebulosa.

Ulises Velázquez
noviembre 2008